ahora escribo pájaros. no los veo venir, no los elijo, de golpe están ahí, son esto, una bandada de palabras posándose una a una en los alambres de la página, chirriando, picoteando, lluvia de alas y yo sin pan que darles, solamente dejándolos venir. tal vez sea eso un árbol o tal vez el amor
Qué bonito, palabras pájaro, como las manos, como las bocas.
Como Olivier Messiaen, que de pronto no tocaba cantos de pájaro, sino pájaros también. Como tú, que no citas palabras de Cortázar, sino que es Cortázar mismo y toda su sorpresa de palabras leves.
ojalá supiese soltar bandadas de palabras-pájaro, balcius, palabras que volasen tan leve como un sueño mágico de cortázar y messiaen...cuando despierto la lluvia de alas se me atraganta y vuelo callada en las palabras de otros... ...y cuando digo otros...te incluyo
En los bordes de la selva a veces pasa, tras las crecidas de los ríos y el calor, que alzan el vuelo millones, literalmente millones de mariposas que eclosionan y se metamorfosean todas a la vez y se desbandan en colosal migración... el día se hace noche, de tantas alas. Alguna vez dura horas, sólo hay mariposas, resulta hasta siniestra tal acumulación de insectos que, de uno en uno, no inspiran el menor miedo.
Con las palabras, a veces, pasa igual. Mejor pocas y libres.
7 Comments:
Qué bonito, palabras pájaro, como las manos, como las bocas.
Como Olivier Messiaen, que de pronto no tocaba cantos de pájaro, sino pájaros también. Como tú, que no citas palabras de Cortázar, sino que es Cortázar mismo y toda su sorpresa de palabras leves.
ojalá supiese soltar bandadas de palabras-pájaro, balcius, palabras que volasen tan leve como un sueño mágico de cortázar y messiaen...cuando despierto la lluvia de alas se me atraganta y vuelo callada en las palabras de otros...
...y cuando digo otros...te incluyo
En los bordes de la selva a veces pasa, tras las crecidas de los ríos y el calor, que alzan el vuelo millones, literalmente millones de mariposas que eclosionan y se metamorfosean todas a la vez y se desbandan en colosal migración... el día se hace noche, de tantas alas. Alguna vez dura horas, sólo hay mariposas, resulta hasta siniestra tal acumulación de insectos que, de uno en uno, no inspiran el menor miedo.
Con las palabras, a veces, pasa igual. Mejor pocas y libres.
Hola
Qué bueno esto de Cortazar que citas.
Los pájaros vienen de la mano de la poesía o viceversa.
paseando llegué aquí, y me ha gustado mucho.
Lo breve, las fotos y las notas al margen.
Chao
Volve! Achámoste de menos!
Desde tu seudonimo hasta tus textos (apropiados o propios) este lugar es de los pocos que no condesciende.
Cultivamos tu silencio.
"...tal vez el amor", sí. Hermoso.
OA
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